انتهى زواجى انا وزوجي
اتسعت عيناي.
“ماذا؟”
أخرج من جيبه ظرفًا أصفر قديمًا.
كان يحتفظ به منذ سنوات.
ناولني إياه.
في الداخل وجدت تقارير طبية باسمه.
وقرأت السطر الذي غيّر كل شيء:
“المتبرع غير مؤهل بسبب إصابته بسرطان الدم في مراحله المبكرة.”
بدأت يداي ترتجفان.
قال والده:
“في اليوم الذي عرف فيه أنه مريض… عرف أيضًا أنه لن يستطيع إنقاذك.”
لم أعد أستطيع التنفس.
تابع بصوت مكسور:
“لكنه لم يستسلم.”
“باع جزءًا كبيرًا من استثماراته… وكل تلك التحويلات البنكية التي رأيتها كانت تذهب إلى مركز أبحاث ومستشفى خاص. كان يدفع تكاليف إدراج اسمك في برامج علاج وتجارب طبية، ويؤمن لك أفضل رعاية إذا ساءت حالتك يومًا.”
أغلقت عيني.
كل الأموال…
كل الأكاذيب…
كل الرحلات…
لم تكن من أجل امرأة أخرى.
بل كانت من أجلي.
قلت وأنا أبكي:
“لماذا… لماذا لم يخبرني؟”
ابتسم والده بحزن.
“لأنه كان يعرفك. لو علمتِ أنه مريض، ولو علمتِ أنه ينفق كل مدخراته عليك، لما قبلتِ بذلك أبدًا.”
ثم أضاف:
“قال لي جملة لن أنساها ما حييت…”
سكت لحظة، ثم قال:
“إذا بقيتُ معها ستقضي بقية حياتها وهي تحاول إنقاذي. وإذا تركتها ستكرهني… لكنها ستعيش.”
في تلك اللحظة، انهارت كل الصورة التي رسمتها عنه طوال العامين الماضيين.
لم يكن الرجل الذي خان ثقتي…
بل الرجل الذي اختار أن يحمل وحده المرض، والخوف، وسوء ظني… حتى آخر يوم في حياته.
غادرت الجنازة وأنا أحمل الظرف بين يدي.
ولأول مرة منذ طلاقنا…
بكيت على زوجي، لا لأنني فقدته بالموت…
بل لأنني فقدته قبل ذلك بسنوات، بينما كان يحاول أن يحميني بصمت، حتى لو كان الثمن أن أكرهه إلى الأبد.
بعد أسبوع، لم أستطع مقاومة الرغبة في معرفة الحقيقة كاملة.
قادني
الفضول إلى المستشفى المذكور في التقارير.
استقبلتني موظفة الأرشيف بعد أن أبرزت شهادة الوفاة، ثم قالت باعتذار:
“هناك ملف تركه السيد تروي… لكنه أوصى ألا يُسلَّم إلا بعد وفاته.”
أحضرت صندوقًا خشبيًا صغيرًا.
كان بداخله عشرات الرسائل، ومذكرات قصيرة كتبها بخط يده، إضافة إلى ظرف مغلق كتب عليه:
“إلى زوجتي… إذا جاء اليوم الذي عرفتِ فيه الحقيقة.”
جلست في سيارتي وفتحته بيدين مرتجفتين.
بدأت أقرأ:
> “إذا كنتِ تقرئين هذه الرسالة، فهذا يعني أنني فشلت في أمرين… لم أستطع أن أعيش معك حتى النهاية، ولم أستطع أن أحمل هذا السر معي إلى الأبد.”